Intimidades

Há textos que só eu sei.

Nem de cor nem tampouco de salteado.

Habitam numa qualquer gaveta da memória que revisito sem aviso

com sobressalto e de rompante.

De lá saem frases soltas, desprendidas de sentido e repletas de significado.

De lá fogem versos, cantados ou não noutra idade que não a minha.

São meus, só meus. Partilho-os num acto simbólico de desprendimento

qual rio fluindo alagando as margens que se deixam inundar.

Guardo-os novamente, e ali ficam

até que outro acto de loucura os solte, diferentes de si mesmos,

e os deixe vaguear por outros leitos.